chafariz

A vida é uma via de um só sentido

De um sentir-se às vezes só, às vezes desmentido

Por que a mulher sem vestido não pode se banhar no chafariz sem me arrancar um ó!?

Sem me flagrar a inveja travestida de compaixão daquela paixão desfazida noite passada entre nós

(quero me banhar com ela tanto mais não possa...)

Passa passará

O perfume do escuro

A curva distraída do som

A jornaleira na calçada passando batom

O amor alheio pichado no muro

Tudo invisível até que um poema olha pra lá

4 us (ou poetacrônica a quatro mãos)

Acordar

Manhã cortinada de cerração

Esperto quem espera,

Ou quem aperta o passo no caminho?

Quem desperta num pulo pra lida

Ou quem fica ainda mais um pouquinho

Debaixo das cobertas

A ruminar escolhas

E lamentar o tempo que plana suicida

feito bolha de sabão?

Triângulo

O cheiro mortiço dos pingos descascando o parapeito, a ladainha suicida da água calha abaixo, a latência seca no estômago, tudo chamava o seu nome sem parar, atropelando os planos para a liberdade inédita. Fosse como fosse, era melhor o lado de lá da vidraça, com tudo o que ele permitia e ameaçava, do que a chuva climatizada do exílio. Ângela ficou uns minutos ali debruçada, depois se secou, vestiu a roupa da véspera, fechou a mala magra e deixou o hotel.

Ouvindo o ronco cronometrado do trem, Ricardo tirou do bolso o bilhete remendado e acomodou a mala na boca do partidor. Quase na hora, e ele ainda não tinha certeza.  Antecipar o retorno não fora ideia sua. Por ele, ficavam pelo menos até não haver mais tanta ameaça nos comentários. Mas a convicção de Ângela e a cerveja da noite passada lhe roeram os argumentos normalmente riscados a régua e que o faziam mais orgulhoso que feliz.  De qualquer modo, nada adiantava: a sombra dela já serpenteava nos trilhos.

- Vamos lá? - os cabelos úmidos davam à jovem  um ar de oportuno desamparo.

- Eu pensei melhor hoje de manhã – tateava a oportunidade - não dá pra tomar uma decisão dessas de cara cheia. Ainda dá pra desistir...

- Desistir? Desistir foi quando a gente fugiu pra cá que nem criminoso... Além do mais, foi a Miranda quem quis assim. Esqueceu? Chega de adiar. Hoje a gente janta na nossa casa. Ninguém teve culpa.

Embarcaram enfim, enquanto o temporal ia rascunhando nos trilhos o caminho pela frente.

...

Não foi de repente.  Há tempos Miranda vinha sentindo vertigens que logo passavam e que nem sempre se repetiam. Talvez por medo de acabar como a mãe, condenada à compaixão de todos e ao sacrifício de uns poucos, ignorou os sintomas, tocando a vida sem planos nem pensamentos sombrios.

Passava a maior parte do tempo no jardim, enterrando as unhas naquele solo obediente e sentindo uma eletricidade morna lhe subir pelas veias. Ali agachada, arrancando as ervas daninhas do amor-perfeito, esticou o braço para alcançar o telefone que tocava do outro lado do canteiro quando tudo escureceu em volta. A última coisa que sentiu foi um gosto primitivo de terra revirada.  E agora, quem ia cuidar das flores? Acordou desorientada entre desconhecidos. O cheiro estéril e as falas costuradas levavam e traziam uma lucidez que durou o suficiente: estava no hospital.

...

Já tinha escurecido quando Ângela e Ricardo chegaram. Ninguém mais na rua de paralelepípedos e casas geminadas, só silhuetas no fundo amarelo das janelas, jantando e vendo TV. Melhor assim. Exceto pelo canteiro de amor-perfeito dominado pelo mato, a casa continuava envolta na habitual atmosfera de harmonia, a presença de Miranda impressa em cada parede, cada grão de poeira suspensa ou em repouso, onde era claro e onde era escuro. Aquele equilíbrio quebradiço pesava sobre os ombros de Ricardo mesmo depois de cinco anos. Ninguém teve culpa.

 ...

Miranda não acordou da anestesia. O tumor e o coma transformaram sua mente num borrão de lembranças inacessíveis. Aconteceu exatamente como ela previra. Não havia outra coisa a fazer. Ninguém tinha culpa.

...

Ângela e Ricardo levantam cedo para ir ao hospital. Visitam a irmã pela última vez. É uma despedida sem palavras e sem desculpas. Entregam ao médico a autorização para desligar os aparelhos, e voltam para casa antes que a vizinhança acorde.

humanos

08:30. 19 graus em frente à prefeitura. Gente indo, vindo e ouvindo nos fones dos telefones. Vendo no piloto automático. 
O chafariz tombado do século XVIII atrás das grades não chama a atenção. Os rasantes dos pombos chamam. Espaço aéreo perigosamente congestionado.
A mulher para, atira pipoca no chão e redesenha a paisagem. O céu clareia, o chão escurece. A cada arremesso, o alvoroço da disputa, o espasmo sincronizado da mancha cinza sobre a calçada. Mas o balé dos bichos não impressiona a gente. 

08:35. 19 graus em frente à prefeitura. Vou indo. Não tenho fone, tenho fome.

vaga-lume (poesia prosaica a quatro mãos)

Farol de neblina

mente pirilampa

no painel do carro a estampa

mulher, filha, já faz quanto?

ele ainda lúcido

elas ainda meninas

a luz apaga num instante

e quando acende já era outro chão

vazio

golpe seco

seca o frio

Os olhos correm afoitos em volta do carro, se fixam na janela e nos retrovisores. As luzes se apagaram. Nada se vê. Só o silêncio de metal do automóvel. Nina, a mais velha, pega uma lanterna dentro da bolsa e aponta o feixe de luz para o motorista. Ele, que antes ocupava o cargo de avô, só consegue dizer: "Não vejo mais. Não vejo nada"

Olhos secos, mãos molhadas

cobertor e um rajada de vento

um momento de dor aliviada

um luz, uma cruz, de novo a estrada

engolindo a sombra branca borrifada

noite que não passa de mais um esquecimento

que não sabe mais

que não teme mais

que não sente mais nada.

Mara e Wagner

poetaria

O que me faz poeta é o que de mim escondo

é o quanto não durmo

é o tanto de felicidade alheia que presumo

é o fumo

é o trago

é o pouco estrago que essa brasa ateia

Minha poesia não é o passo, é o tombo

carnaval

não falo muito

só falo enquanto

o surdo descansa e no entanto

por um triz assim calada

fico esperando

vivo ensaiando

morro desfilando na cidade tão só quanto iluminada

piropo no boteco

quando a gente se encontrar

leve papel e caneta

que eu vou te rimar

leve um olhar meio à espreita

que eu vou atocaiar

leve, sem culpa ou receio

que o futuro é só um meio         

de levar a gente pro mesmo lugar

búzio

vejo uma dor forte que passa

vejo o rei menino que chora

vejo um vento que vem do norte

e açoita a nuvem a espora

o que vejo é  longe ainda que forte

uma profecia de velho com medo

que ignora

que o tempo é o caminho do alento

que amar não carece atropelo

que apostar é o segredo da sorte

e duvidar é o exílio da morte.

durma com os anjos

Durma com os anjos

sonhe com santos de muitos nomes

e um Deus sem rosto pra quem nem tudo se pede

e que nem sempre responde

durma comigo na agenda do telefone

acorde sem saber onde

jurando que ainda era ontem

Papel picado

Francisco picava papéis numa empresa do governo. Empresa grande, dessas que produzem muita burocracia. O que não era aproveitável ia para a reciclagem. Trabalho ecologicamente correto, e consideravelmente volumoso.

Oito da manhã, mal Francisco batia o ponto na repartição, já tinha uma pilha esperando. Da mesa ao lado, Amélia lhe sorria servil. Assim ironicamente apelidada pelo pessoal do RH, a fragmentadora de papel nada tinha de humilde; era uma máquina de última geração, importada, controles digitais automáticos, toda em preto e prata e linhas aerodinâmicas. Fora comprada no apagar das luzes da última gestão. Era temperamental. Se não fosse operada estritamente conforme o manual, podia mastigar até um braço magro, ou mesmo um salário magro que escorregasse do bolso por distração.

Era magro o salário de estagiário. Mas os sonhos de Francisco não. Ter uma Ferrari vermelha igual à da tela do computador, ter uma casa no Moinhos, ter Micaella – ah!... que mulher a mulher do Gordo!...Como é que uma deusa daquelas foi cair justo na lábia do Armando?... Logo ele que nem carro tinha, nem morava em lugar nenhum... Só podia ser coisa daquela papelada.

-    Bom dia, Francisco.

-    Bom dia, seu Armando. (gordo patético - pensava entre dentes)

-    Vou te deixar esses papéis aqui pra descartar, tá? Vê se dá uma prioridade, hein?

-    É pra já, seu Armando.

Todo dia era a mesma coisa. Logo depois do almoço, lá vinha o Gordo com o bafo de cebola e cafezinho e os tais papéis pra descartar com prioridade. Será que ele beijava Micaella com aquela boca indigna? Será que Micaella sabia que o marido mandava descartar toneladas de papel todo dia? Será que ela sabia o que diabos tinha naqueles papéis???

Francisco não sabia. Nunca tinha olhado. Era antiético espionar o lixo dos chefes. Não, ele não olhava, mas se divertia imaginando os segredos pestilentos daquelas folhas que viravam tirinhas inofensivas na obscura boca da Amélia.

Aquela noite Francisco demorou a pegar no sono. Um calor além do normal vertia das paredes da quitinete; no teto baixo, o ventilador dava voltas cada vez mais espichadas... Um desfile de rostos lhe assombrava por entre as pás. Micaella ria, o Gordo ria, Amélia ria dele. Todas as bocas escancaradas, tirinhas de papel no lugar dos dentes tentando lhe dizer uma coisa... Mas ele não conseguia ler por mais que apertasse os olhos... Tudo fragmentado e pastoso... Acordou suado e atrasado. Nem teve tempo de tomar banho. Nem teve outro pensamento o dia inteiro. O que os papéis queriam lhe dizer? Os papéis...

Quando chegou à repartição, Amélia lhe sorriu com uma cumplicidade profética, como se lhe adivinhasse. De tarde o Gordo trouxe mais do que papéis. Trouxe Micaella.  Ela parecia nervosa amassando um pequeno envelope pardo entre as mãos muito brancas... Aquelas unhas vermelhas nas pontas dos dedos... Sem o Gordo notar, enfiou o envelope no meio da pilha, e deu uma olhada significativa para Francisco. Uma coincidência? Um sinal?... Não trocaram palavra, mas o sonho e o sorriso de Amélia, e aquele olhar... Seria uma premonição? Francisco sentiu um frio na boca do estômago. E lembrou que não comia nada desde ontem.

O refeitório já estava vazio àquela hora da tarde. Sentado na cabeceira da mesa de 40 lugares, Francisco ruminava a frio. O que o sonho queria lhe dizer? O que os papéis queriam dizer? O que Micaella queria? Engoliu a última garfada do risoto mal requentado, e tomou a decisão: não dava mais pra adiar, ia ler os papéis do Gordo. Deixou meio copo do suco de soja pra trás.

Condescendente, curiosa até, Amélia concordou em esperar pela investigação. Francisco chaveou a porta do aquário canelado, agachou-se diante da pilha que jazia no chão, e leu a primeira folha. No início, constrangido e excitado pela transgressão inédita. Leu mais uma, e mais uma, e mais... Mas será possível?... Hesitou. Depois riu. Gargalhou em silêncio. Terminou comovido. Quem diria... Quem diria, hein, Amélia? O Gordo escrevia versos! Bons versos. Então, por que mandava picar tudo???  

Ainda estava tentando entender a sandice do Gordo, quando chegou ao envelope pardo. Tinha uma fotografia ali dentro. Mais que isso. Era a peça que faltava no quebra-cabeça... Desde que ele tivesse as outras peças...

No dia seguinte, Micaella voltou à repartição. Francisco lhe devolveu o olhar e o envelope.  Ela percebeu que a foto não estava mais ali, e que chegara a hora de contar a história toda, enquanto o Gordo pegava café na máquina.

-    A gente se conheceu na noite de autógrafos do primeiro livro dele. – ela sussurrava, e Francisco tinha que chegar mais perto – Foi amor à primeira vista, logo na primeira página eu convidei ele pro meu apartamento. – ela senta no corrimão da escada.

-    Hum...

-    Ele tem muito talento, a carreira ia decolar, mas... – cruza a perna esquerda

-    Mas...?

-    O Armando não teve culpa, foi um acidente. Como é que ele ía adivinhar que o Nandinho tava descendo a serra a 140 bem na hora que ele ligou pra contar do contrato com a editora? Na foto tem tanto ferro retorcido que não dá pra ver nem a placa do carro! Quanto mais reconhecer o corpo... – cruza a perna direita agora

-    ?!...

-    Depois que o irmão morreu, o Armando nunca mais publicou. Toda noite ele escreve, passa em claro, e eu junto...  No dia seguinte... tu já sabes, né. – descruza as pernas finalmente.

Francisco ouve tudo num fôlego só. Mas não sente pena. Nem do Gordo nem de Micaella nem do irmão morto. Só sente alívio. Por não ter um irmão daqueles e por não ter uma mulher daquelas. Por não ter uma vida fragmentada pela dúvida e pelo remorso, cheia de pontas soltas. Melhor assim. Cada um tem a felicidade e a infelicidade que lhe convém (era mais ou menos isso que a mãe lhe dizia).

O Gordo volta do café e deixa mais um calhamaço. Enquanto Micaella vai embora para nunca mais voltar, Francisco lubrifica Amélia. Afinal, teriam serviço dobrado hoje.

matrioshka

A boneca na vitrine
imóvel e muda me sorria
no espelho refletido
eu via um boneca russa
com outra boneca dentro
e mais outra... quantas havia?
vestido igual, cabelo igual, mesmo sorriso
tudo menor e repetido
tudo ao redor
rua, carro, gente, movimento
aborrecido
parados ficamos
esquecidos cada um a esperar suas luas
enquanto o mundo a cabresto dá mais uma volta
e o tempo acredita que a linha continua
continuamos parados
a contar os meses
e medir a barriga
e sentir as dores
da boneca parida
de outra boneca igualzinha
identidade
calados só rimos dos nossos três choros
espelhados no vidro da maternidade

Salve!

Salve  a camada de ozônio

e os aniversários na agenda

e pro futuro aquele dinheirinho...

Salve um amor, uma lenda, um poema

numa língua que ninguém entenda.

Salve no canto da boca aquele risinho...

Salve um afogado e uma mulher parindo

num verso que sequer rima.

Salve alguma sabedoria e muitas anedotas.

Salve um padre, um cientista e um idiota.

Salve no pen drive, DVD,  o cassete...

Salve (se) quem puder

Já que de nós só se salvou este bilhete.

inferência artificial

Eu escrevo

Sem ideia do que digo

Palavras no limbo binário

on-off.

O símbolo é transitório e movediço

Não derruba a parede de números

0-1,

É compulsório:

Devolvo as charadas por debaixo da porta

E espero

Que você me decifre,

E eu aqui, me devorando imóvel

Me ensaiando tanto

E ainda pisando em ovos

banca de jornal

Manhã engarrafada

sinto o frio da moça nua

na revista pendurada.

haicai de fé

Cerração.

A torre da usina fura o céu.

A da igreja não.

soneto da esquina

E pode a um só tempo o espaço

Parecer sem fim e por assim dizer opressivo

Que a distância de uma margem a outra dos ponteiros

Faz de te esperar um círculo obsessivo?

Teu futuro não sei onde atravesso

Será que não notei algum sinal contrário?

Passa carro, passa gente, chance passa e eu espero

Será que anotei errado o horário?

Roo as unhas, faço planos nesta esquina precária

Onde o tempo do relógio é pastoso e imaginário

Tatuado há muito no meu pulso.

Desisto enfim noite alta

Deixo ali batom e salto

O fim não é mais que um impulso.

etílico

equilébrio

cambaleio à tua porta

me convida pra entrar

que a casa ainda guarda aquele rangido

que não toca no assunto

que Deus o livre

que descanse em paz de armistício

quem dera se largasse um vício com pouca dor

quem dera

abrelogoessagarrafaqueeuqueroentraramor!!!!!!!!!

o equilíbrio

que agora me foge eu nunca tive de fato

o anel  que tu me deste era de vidro

e eu pensei que o amor era ouro

e que o prazer era outro

e o que fazer se quebrou?

Tiraarolhadaminhabocaqueeuquerogritarqueerateuomeuamor!!!!!

o ébrio

que morava nos cantos da casa

onde não se faz visita nem faxina

tropeçou na palavra proibida de voltar atrás

e agora?

toc

toc

toc

não me manda embora

não se varre casa a essa hora da noite.

cama de vento

Caía a tarde na cordilheira quando ela se deitou na cama de vento.
O recorte de ouro nos olhos bem abertos
para o que já não tem espaço nem tempo.
Alado é o instante em que tudo perece.
Azul é a cor do nada.
Branco, ocre, verde, a terra tem pressa.
Cair é a distância que cresce
entre a lente de espanto tingida
e a musa de morte caiada.

coincidEnte

o destino que nos espera é aqui e agora

o destino que nos espera é aqui e

o destino que nos espera é aqui

o destino que nos espera é

o destino que nos espera

o destino que nos

o destino que

o destino

odes

ao

.

.

.

desatino

do último minuto

no final das contas

do rosário onde a reza

mastiga o tempo e o tempo mitiga a fé

uma coincidência de aqui e agora. Deus é mais?

(nos espreita logo ali fora o destino que odes espera...)

amantíssimo

amor não é pra ser ingerido

digerido

dirigido

ou decente

o amor mastiga a gente

sem tempo pra desmaios

é tudo no superlativo

onde o pra sempre é o único quando

e o agora é cheio de ensaios

on the rocks

eu não amo on the rocks
com soda e modicidade
o meu amar é cowboy
se não for inteiro
se não for a seco
se ao menos dói
não é amor, é felicidade
eu quero ser feliz, é claro
daria almas por isso
mas o que tenho a dar é um corpo
que já nasceu perdido
que já cresceu mestiço
que só não morreu de tédio
porque mais tarde tenho um compromisso

nação

fala

falo

falatório

pra calar o ajuntório que se faz ao teu redor, 

meu rei de tantos tiranos

de tantos feitos notórios

que fico eu de tocaia

o precipício não é senão preparatório

a queda suspendida

pelo mais branco dos panos

a reza presumida

pelo mais velho decano

o rei se curva

de vermelho e ouro

ao velho de orô e manto

o alá nos põe de joelhos

o rei e o mensageiro

ambos vermelhos

outrora bantos

agora

só filhos de santo

santificado seja

oxalufado esteja

entre nós

teu canto

silenciou jamais

ambíguo

gosto do desvio no caminho quase no fim

do jogo de sombra e cor,

meu caro

gosto pelo sentido e pelo sem sentido da dor

e do prazer,é claro

muito ou pouco ou raro

ou nem tanto assim

como se morre de amor noutros Dias

Uma fascinação, uma fissura,

de repente tudo é urgente,

tudo muda de figura.

O chopinho vira uma festa.

O violão, uma orquestra.    

Um que mal definido entra em ebulição.

Mas amor não é.

É só fervura.

Ninguém morre dessa queimação.

Amar é ter a alma em nevralgia entre o vício e a virtude.

Ser capaz de um tudo.

É entender Deus e ser feliz.

A um só tempo, ser triste e miserável e sozinho no mundo,

e agradecido pedir BIS.

Isso é amor, e desse amor se morre de overdose.

Amar é covardia.

É telepatia, telecinese,

é telefonar de madrugada e desligar antes de falar.

É não poder encarar.

Escancarar jamais.

Isso é amor, e desse amor se morre de febre recolhida.

Amar é correr o risco de ser amado

e, num dia de tédio do Destino,

separado.

É assim ser condenado sem juiz nem corte

a vegetar insone

e a invejar quem morre.