08:30. 19 graus em frente à prefeitura. Gente indo, vindo e ouvindo nos fones dos telefones. Vendo no piloto
automático.
O chafariz tombado do século XVIII atrás das grades não chama a atenção. Os rasantes dos pombos chamam. Espaço aéreo perigosamente congestionado.
A mulher para, atira pipoca no chão e redesenha a paisagem. O céu clareia, o chão escurece. A cada arremesso, o alvoroço da disputa, o espasmo sincronizado da mancha cinza sobre a calçada. Mas o balé dos bichos não impressiona a gente.
O chafariz tombado do século XVIII atrás das grades não chama a atenção. Os rasantes dos pombos chamam. Espaço aéreo perigosamente congestionado.
A mulher para, atira pipoca no chão e redesenha a paisagem. O céu clareia, o chão escurece. A cada arremesso, o alvoroço da disputa, o espasmo sincronizado da mancha cinza sobre a calçada. Mas o balé dos bichos não impressiona a gente.
08:35. 19 graus em frente à prefeitura. Vou indo. Não tenho fone, tenho fome.
Nenhum comentário:
Postar um comentário